Je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaitre. Au risque d'être définitivement classé dans les vieux barbons.

Une seule voie pour devenir véto : un concours réputé difficile. Un bizutage qui vous mettait tout de suite dans l'ambiance en vous plaçant directement face aux réalités biologiques du métier. A ce titre, qu'il était tendre, comparé aux exigence actuelles d'une vie professionnelle sans pitié : suicides (au prorata du nombre de vétos exerçant en clientèle, on est loin devant France Telecom), contrôles fiscaux, burn-out, nuits blanches (urgences, gardes), concurrence de plus en plus acharnée grâce aux lois européennes.

Et puis on nous disait que nous étions les polytechniciens de la biologie, que notre formation ouvrait la porte à beaucoup de choses. On m'a souvent parlé de vétos qui partaient avec Cousteau. Sans compter les figures médiatiques qui passaient au Club Dorothée. Le rêve.

Les écoles étaient un mystère lorsque nous y pénétrions pour la première fois. Les amphis, les salles de TP, des blouses blanches qui se promenaient entre les bâtiments des cliniques, des polycopiés de cours qui apparaissaient comme des grimoires allant nous ouvrir la porte des secrets de la santé animale et qui nous permettraient un jour de faire le lien entre un symptôme et l'injection salvatrice. Le Saint Graal.

A Toulouse, il y avait Lulu qui officiait au Cercle, derrière son comptoir. Toujours prêt à nous servir un "p'tit café". Une sorte de lien entre les générations de vétos pendant un demi-siècle. Lulu s'en est allé en 2009. En arbre, un banc et une table ont été érigés en son souvenir.

Quelle en sera la signification d'ici quelque année auprès de mes futurs concurrents ?

Je suis prêt à en parier mon stéthoscope que son état d'entretien sera prochainement à l'image des dernières pulsations cardiaques de notre profession.